На берегу маленького острова, ожидая кого-то, сидел маленький человечек. Его звали Автор. Почему "звали"? Сейчас расскажу...
Вдалеке море исходило мелкими белыми барашками, а к самому берегу накатывали большие волны. Маленький Автор ждал людей.
Люди ответят на мои вопросы, расскажут, почему меня не читают, - думал он.
Но за свой век, море, на берегу которого он сидел, - море мыслей и чувств, ответов и желаний, - выбрасывало на берег лишь ничего не значащие короткие обрывки фраз, которые маленький Автор умело складывал в красивые произведения. Его читали, но не многие, его хвалили, но казалось ему - не так часто. Ему просто хотелось признания, он хотел услышать лишь пару слов в ответ на всё то, что он вкладывал в написанные слова.
Он понимал, что передать эмоции на белом песке берега, начертив их корявой палочкой, очень сложно, но он очень старался.
Так и бродил Автор по берегу своего острова - острова своей души.
А однажды... его перестали читать, а он... перестал писать, ведь подумал, что в океане найдет ответы. Но и там ответов не оказалось.
Лишь потом маленький Автор понял, что он заплыл слишком далеко в океан - и забыл спасательный круг. Он потерялся...
Маленький Автор искал ответ лишь на один вопрос: Я КОМУ-НИБУДЬ НУЖЕН?
Но ему не ответили, и он потерялся...
Давайте не дадим потеряться авторам?.. Ответьте маленькому Автору, и может, разбушевавшееся море вынесет его на берег?..
