Вечерний лес в свете фонарей потерял угрожающий вид. Даже колючие потрескивания иголок не создавали той неуютной атмосферы, которой так часто стараются себя окружить хвойные леса. Писатель называл про себя этот лес "домашним". Идёшь себе по скверу, как по большому коридору, кругом полно беседок, тропинок, скамеек, мусорных бачков, фонарей и прочих прелестей прирученного леса. А сквер выводит прямиком к магазину, который даже по запаху напоминал кухню.
Единственное, чем лес ещё мог поразить, так это снегом. В городе снег выпасть как-то не решался. Может, стеснялся заставлять работать городские дорожные службы, может опасался грязных строений и убогих подоконных садиков, а может попросту брезговал.
Холодным декабрьским вечером писатель шёл абсолютно один по своему домашнему лесу в поисках чего-нибудь захватывающего, выделяющегося из общей картины. В голове крутились юношеские "костровые" песни, но они не мешали думать. Скорей наоборот, помогали вернуться в те далёкие безмятежные времена, когда они всей семьёй ездили на лыжах по утонувшим в снегу холмам.
Мимо пробежали несколько детей и вернули писателя в реальность. Он достал сигарету и, секунду поколебавшись, не закуривая выкинул её в удобно оказавшийся под рукой мусорный бак. Сама мысль о том, чтобы курить в домашнем лесу, показалась кощунственной. Да и вообще, давно бросить пора. Тем более, что уже немного надоело получать на дни рождения дорогие сигары да фигурные зажигалки. Пускай друзья в следующий раз напрягают фантазию и память при выборе подарка.

Лесной коридор завернул в сторону. Фонари по очереди загорались и тухли. Писателю нравилось думать, что виной всему не бездарность и лень электриков, а настроение окружающих. Он часто замечал, что когда мимо фонаря идут влюблённые, - фонарь обязательно радостно загорится, а если наоборот, люди ненавидящие всё вокруг, - задумчиво потухнет. Сейчас у писателя было сложное настроение, поэтому фонари так странно себя вели. Возможно, они даже совещались лёгким жужжанием, определяясь, как реагировать.

"О чём бы написать сегодня?" - В который раз сам у себя мысленно спросил писатель. Конечно, он был верен старой доброй традиции, что если не хочется писать - нельзя писать ни в коем случае, но в том и дело, что писать-то хотелось. И даже очень. А вот подходящей под своё настроение темы писатель пока-что не нашёл.
"Может написать об этом лесе?" - Писатель задумчиво глянул на кивающие вершины ёлок и сосен. - "Но люди вокруг не поймут. Какое им дело до набора деревьев или снежного убранства? У каждого своих проблем полон рот, и оставить их за порогом "домашнего" леса смогут далеко не все... А как насчёт этой погоды? Когда даже прожжённый курильщик выплюнет сигарету как отраву, чтобы подышать свежим морозным воздухом? Пускай люди поймут по своему, но хоть какую-то частичку этого настроения я смогу передать!". Писатель медленно развернулся и пошёл обратно, в направлении автобусной остановки.
"Или вместо погоды и природы написать об отношении? О вечном стремлении к идеалу, который и так давно уже достигнут? Чёрт! Ведь только я пойму, что я имел в виду. Рассказ лишь обо мне, написанный лично мною и лично для меня. Тогда будет намного лучше, если каждый сам хотя бы раз напишет что-нибудь только для себя!"

Писатель замер. Невесомые снежинки аккуратно приземлялись на кожаную куртку. А лёгкий ветер бережно сдувал их на спокойно сияющую в свете фонаря улицу.
- А вот об этом стоит написать. - Писатель улыбнулся своей доброй улыбкой и быстро зашагал домой.